A força da imagem documental

O La Moneda sob ataque

No início dos anos 1970, Patricio Guzmán, então um jovem cineasta chileno recém chegado da Europa, decidiu registrar a agitada ambiência política chilena que, com o advento da vitória da Unidade Popular, contagiava as pessoas. Acompanhou reuniões sindicais, passeatas, sessões do congresso, o povo se organizando para suprir as greves patronais de transportes, as discussões políticas nos chamados cordões industriais, o perfil de um congresso dividido, enfim, um amplo e límpido panorama do que foram aqueles anos turbulentos, no calor dos acontecimentos. Sabia que registrava um momento histórico, a crônica de um processo político cerceado pelo capital financeiro e pela CIA. Sobrevém o golpe, o La Moneda bombardeado, o suicídio de Allende, o fim de uma experiência única até então, a conquista do poder por um conjunto de partidos de esquerda, pelo voto democrático. Patrício Gusmán consegue fugir para a Suécia, recuperando mais tarde os negativos de quase três anos de registros, que seria organizado em quatro DVDs e denominado A batalha do Chile.

Ao assistir, fiquei absolutamente envolvido pelas imagens muito bem captadas, intensas e premonitórias. Toda a força da organização popular emana uma tensão que indica algo de inexorável se aproximando. As imagens nos absorvem, arrastando-nos para o cerne dos eventos políticos. As assembleias de operários se sucedem, palavras de ordens são lançadas pelas lideranças, manifestações populares de apoio ao regime tomam as ruas a cada ameaça, tudo nos mobiliza como se estivéssemos vivenciando novamente as dificuldades daquela situação. Há igualmente os sinais obscuros de uma ação subterrânea em vigor ao acompanharmos a paralisação dos caminhoneiros, ou a postura arrogante da oposição golpista. Um dos pontos altos, no que diz respeito à linguagem cinematográfica, é o sepultamento do ajudante de ordens de Allende, tenente da marinha Arturo Ayala Peters, ocorrido poucos meses antes do alçamiento. 

O diretor de fotografia, Jorge Muller, desvela de maneira soberba os militares que estão reunidos no cemitério de Valparaíso, à espera do féretro. Quantos ali não se aproveitaram do evento para acertar as últimas arestas do golpe? Muller, que mais tarde seria assassinado pela ditadura, enquadra em close, movimentando a câmara sem pressa, sua lente percorrendo os rostos, as divisas, os gestos desses militares aparentemente tranquilos, enquanto ouvimos, ao fundo (e não é possível definir se se trata de um som diegético, ou seja, tomado no momento da ação fílmica) a marcha fúnebre de Chopin. 

São cerca de cinco minutos que impressionam por sua dialética – sobretudo vistos retrospectivamente – ao exprimir toda uma dinâmica em movimento a partir de um painel quase estático. A simbologia perversa do episódio se sobrepõe: afinal, que sepultamento se consagra diante dos olhos, o do tenente Peters ou o do governo Allende? Mesmo não fazendo qualquer exercício interpretativo, ficamos com uma seqüência de imagens que transcendem o momento solene, nos revelando a partir do silêncio, o rosto da hipocrisia e da traição. Não é difícil depreender que a borrasca é inevitável, e que varrerá a sociedade chilena de maneira dolorosa, por anos a fio.

Retorno a esse documentário repetidas vezes, com o comportamento sereno que o distanciamento histórico permite, sem, no entanto, deixar de me emocionar com a eficiência de sua linguagem e com a contundência de suas imagens.

Choque e pavor

A expressão ‘Choque e Pavor’ surgiu como nome de uma operação realizada pelas tropas de ocupação estadunidenses no Iraque. O que nos resta desta ação é a imagem decorrente de seus termos, que se complementam de modo funesto: Choque, para o movimento brutal e paralisante; Pavor, para a resultante desoladora da agressão.

Considero pertinente associar essa situação de guerra declarada com a situação social que envolve uma parcela considerável dos jovens de nossas metrópoles e que discuto abaixo.

Ainda que o texto tenha sido publicado há mais de quatro anos, entendo que o tema prossiga atual.

Choque e Pavor 

A imagem por si só é reveladora, mas a legenda logo abaixo dá a justa dimensão do fato. O menino, oito, dez anos no máximo, aponta uma arma real para o fotógrafo, estampando na face uma expressão de galhofa, a língua espichada para fora “a la Einstein”. Na outra mão, segura uma granada, como se segurasse um brinquedo... Seja bem vindo ao mundo controlado pelo tráfico em uma das áreas carentes do Rio, que poderia ser de São Paulo ou de qualquer região metropolitana do Brasil. Logo abaixo da fotografia, a legenda: “Caso siga esse caminho, o menino deve morrer antes dos 29 anos”[1]. Mas é a imagem de um pequeno garoto negro, morador de rua ou de alguma comunidade carente de alguma periferia metropolitana que me leva a redigir estas linhas. Uma imagem que apresenta fúria e engodo. Fúria pela explosão draconiana de um segmento social balizado pela indiferença, e engodo porque a criança reproduz uma imagem com a qual não sonha.

De todo modo, é a evidência das condições que envolvem parte de nossa juventude pobre urbana, evidência que aponta para caminhos amargos em uma economia globalizada, que paradoxalmente lhe oferece exclusão e localismo. Se pensarmos na região metropolitana de São Paulo, as periferias mais afastadas tornam-se o gueto onde prolifera o tráfico e a violência daí decorrente. As condições de reprodução do espaço social nesses bairros se desenvolvem “em proporção menor do que a do crescimento da população, em favor de uma expansão da oferta de bens e serviços pelas zonas centrais da área metropolitana”[2]. Significa dizer que o direito à cidadania plena desses jovens está truncado pela dificuldade em tornar-se um indivíduo inserido socialmente. Os mecanismos de desenvolvimento educacional e profissional estão sempre em descompasso quando em relação aos jovens da classe média e o que é pior, o poder público não mostra a mesma dedicação em implantar equipamentos (escolas, parques, cinemas, teatros) na periferia com a mesma destreza com que faz nos bairros mais centrais.

Os acessos desse jovem pobre urbano estão limitados ao lugar em que vive; pode aderir ao movimento hip-hop, como pode tornar-se um aviãozinho do tráfico. As estatísticas lhe açodam continuamente, de maneira cruel: dentre a juventude urbana entre 15 e 19 anos, mais de 27% estão desempregados. Na faixa dos 20 aos 24 anos, esse índice cai para pouco menos de 20%. Note-se que comento aqui a juventude como um todo, ficando evidente que para o jovem negro e favelado a participação efetiva nos setores de produtividade é mais reduzida. Menos oportunidades o que, por sua vez, significa menos direito ao consumo de bens materiais e menos estímulo de práticas culturais. Retomo a fotografia do garoto com a arma e a granada. O atalho mais à mão (e igualmente mais tenebroso) é o do tráfico. A vida passa então a entrar na contagem regressiva, o tempo a escoar inapelavelmente, na medida inversa em que alguns acessos se tornam viáveis.

Segundo o antropólogo britânico Luke Dowdney, “o tráfico de drogas dá às crianças e adolescentes o que lhes é negado pela sociedade. Eles veem o comércio de drogas como um veículo de melhoria de vida e escolhem o tráfico como o melhor meio para progredir e satisfazer suas necessidades básicas”[3]. Aproximadamente metade dessas crianças que entram no tráfico descartam o desejo de mudar de vida. Sem dúvida uma das consequências sociais mais cruéis nesses tempos de modernidade incompleta, no qual “a sociedade do trabalho e os ideais iluministas nunca se universalizaram”[4].

Retorno para a imagem do garoto, persistente, absurda por escancarar a nossa mazela urbana; vislumbro em seu gesto provocativo uma outra apreensão social da realidade, um outro ponto de vista que se contrapõe ao nosso, que não pretende integrar nada, mas talvez simplesmente romper com a nossa negligência. Um olhar de atrevimento que busca instigar nossa consciência, tentando ao menos impedir que façamos o papel da mãe de um conto de Cortázar[5], que por comodidade ou indulgência, aceita a versão teatral da família de que seu filho vive bem, quando ele está morto. Um fato grave deliberadamente transgredido para que, afinal, a vida possa continuar sem atribulações.

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(Texto disponível em: http://www.faap.br/revista_faap/revista_facom/facom_11/facom_11.pdf)

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[1] Artigo Por terra, ar e mar, de Maurício Dias, Carta Capital, 9 de abril de 2003.

[2] Metrópole Corporativa Fragmentada, Milton Santos, ed. Nobel, 1990, p. 62.

[3] De aviãozinhos a soldados: o crescente envolvimento de crianças nas lutas de grupos armados do tráfico de drogas no Rio de Janeiro, Luke Dowdney, in Insegurança Pública, vários autores, ed. Nova Alexandria, 2002, p. 124.

[4] Juventude pobre urbana, Ana F. Neto e Consuelo Quiroga, in Linguagens da Violência, vários autores, ed. Rocco, 1999, p. 229.

[5] A saúde dos mortos, Julio Cortázar, in Todos os Fogos o Fogo, ed. Record/Altaya, p.29-47.

Tempo para um café

Daniel divide sua atenção entre o café servido e a garota na mesinha em frente, uma inesperada e sem dúvida agradável presença. Ela dá mostras de estar em meio às compras, num breve interregno para um chá, observando despreocupadamente os passantes da Callao, através das vidraças encortinadas. Encontra-se imersa em devaneios, bem possível que também em férias, pensando em como aproveitar o sol de verão que se espraia de modo generoso nestes dias. Mexe com cuidado o adoçante em seu chá e, num movimento ligeiro com a cabeça, arruma os cabelos lisos, que se prolongam até a altura do ombro. Tal artifício a permite lançar um olhar furtivo para o homem que a observa. A singeleza dos subterfúgios femininos: prontamente seus cabelos voltam a se esparramar pela fronte, de novo protegendo-a da mirada de cobiça, a mão suavemente girando a colherinha no chá, como se nada houvesse acontecido.
Daniel sorve seu café e procura manter a xícara suspensa no ar, próxima à boca, com a concentração fixa nos movimentos da jovem. Sobre a mesa a máquina fotográfica. Repõe suavemente a xícara sobre o pires e decide surpreender a mulher com uma foto imprevista. Sua câmara é discreta o bastante para a rapidez necessária, alimenta o desejo de um retrato da mulher portenha. Toma a máquina nas mãos e numa fração de segundo imagina como pode ser o enquadramento, sem despertar sobressaltos. Observa-a mais detidamente, espera que ela prossiga absorta em suas reflexões, tão delicadamente distraída. Traz então a máquina à altura dos olhos, enquadra a musa e dispara o obturador silencioso, tudo muito rápido, logo retorna à posição inicial, a máquina sobre a mesa, a xícara de novo na mão, o olhar assestado para a jovem solitária, a menos de três metros...

Está radiante, a imagem perfeita, sem artifícios de montagem. Prossegue a sondagem visual em busca de qualquer reação da mulher enigmática, que segue em sua indiferença pelo que se passa diante de si. Daniel chama o garçom, pede mais um café, por um momento, nada mais que um breve momento, abandonando o desenho exuberante das sobrancelhas, o entramado do cacheado ruivo, a boca saborosa, adornada em um tom encarnado vivo, talvez, quem sabe, prestes a abrir-se em um sorriso convidativo... deixando escapar o insinuante gesto da musa, que retira da bolsa uma minúscula pistola prateada, apontando-a com todo o charme na direção dos olhos que retornam intrépidos, sem tempo, porém, para demonstrar surpresa.

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A dor do mundo

Em tempos de modernidade líquida, algumas expressões se destacam e sobressaem no vão esforço pelo que chamo de semântica do absoluto. Os meios de comunicação são os promotores por excelência dessa semântica, que pretende estabelecer um sentido genérico para temas complexos. Por exemplo, a utilização da palavra impacto e seus inúmeros contextos: o impacto no meio ambiente, o impacto na saúde pública, o impacto na economia... eis a palavrinha como aríete da formulação absoluta e do resultado patético. Sua utilização recorrente, demonstrando o mesmo senso abstrato de abrangência, faz com que meus sentidos cognitivos diluam seu efeito no nada.
Mas ontem ela retornou com força, quando experimentei de modo diverso seu significado. Um choque inesperado entre uma máquina e um homem de meia idade. Ele permaneceu estatelado no meio da avenida por uns minutos, ouvindo o zumbido estranho das estrelas, recompondo a consciência de mundo, tentando organizar as idéias. Pude prestar-lhe os primeiros socorros e aos poucos chegamos à calçada. A vida ao redor, sem ter parado totalmente, retomou sua volúpia rotineira. Enquanto sondava o homem em minha preocupação, notei sua expressão desolada, seu silêncio de quem não desejava outra coisa senão o refúgio de uma boa cama. Fiz duas ou três perguntas que caíram no vazio, não insisti. Como resultante do impacto sofrido, restava-lhe a compreensão de nossa mísera insignificância. Afastou-se aos poucos, tateando o solo em sua introspecção inviolável.
Nenhum dos passantes percebeu o homem comum que se afastava alquebrado, tentando retomar sua vida. Não era a dor física a que mais o afligia, mas a dor do mundo, que recai sobre nós após o impacto de uma desilusão.

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Casablanca

Decido ir até a mesquita Hassan II, do outro lado da medina de Casablanca, à beira-mar. É dali que se irradia, no início da manhã, a chamada do muezim para as primeiras orações do dia. Ao contrário do que pode parecer, já me sinto à vontade com a voz metálica proveniente dos alto-falantes, e desperto sem me perturbar. Os versos corânicos convidam e seduzem e essa é mais uma ocasião para lamentar nada saber da língua árabe. A voz modulada penetra o meu quarto junto com as lufadas de vento da aurora, deixando-me absorto na cama, envolto por uma sensação agradável. Então me levanto e vou até a janela para observar a cidade, que se põe a despertar.

Início da tarde. Quarenta minutos de caminhada sob um sol abrasivo, contorno a medina e eis-me defronte da imponente mesquita. Alcanço a porta, mas fraquejo ao entrar. Um guardião com crachá observa-me, sem se manifestar. Entendo que não teria problemas em adentrar no templo, mas ainda assim não ouso romper os limites. À volta, turistas circulam nesta espécie de hall de entrada, também cautelosos, apreciando a delicadeza e os detalhes da arquitetura. Do outro lado, um enorme esqueleto de concreto jaz com as obras paralisadas, um centro de estudos islâmicos, foi o que me disseram. Afasto-me dali, atravessando o amplo pátio externo, me dirigindo até a murada, de onde se pode observar a beira-mar pedregosa, que se estende em amplo arco até o horizonte. 

A poucos metros de mim, num plano mais baixo, dezenas de crianças brincando na imundície. Fotografo a cena, tendo como pano de fundo a baía. Sento-me na murada, de frente para a mesquita e observo os escassos transeuntes, não percebo uma bela jovem berbere se aproximar. Parlez-vous français?, tomo a iniciativa, e recebo como resposta um “oui” receptivo. Entramos numa agradável conversação, ao som do mar rebentando nos rochedos abaixo de nós, das crianças brincando, dos gritos em árabe, sob os olhares constantes de homens e mulheres que começam a surgir mais amiúde no pátio. Samara, muçulmana, recém formada em economia, 22 anos, cabelos longos até a cintura, negros, esbelta em um corpo diáfano, sobrancelhas grossas, não mais que um metro e sessenta e uma clara consciência política (“Se Hassan II não tivesse morrido, nós o teríamos matado!”) e religiosa (“Não consigo entender como é ateu, se tudo à nossa volta recende a Deus...”). Prosseguimos na conversa até o sol esmaecer prestes a mergulhar no oceano, por trás da mesquita.

É hora de partir e Samara me acompanha pelo pátio, em um breve ritual de despedida. Busco sempre que possível seus olhinhos, duas jabuticabas pequenas e radiantes. Agrada-me trocar olhares com essa mulher de gestos intrigantes, cuidadosa e ao mesmo tempo desejosa por ultrapassar certos limites. Convida-me a conhecer sua casa no dia seguinte. Pensei, que mal poderia haver em adiar por um dia minha viagem para as montanhas?

Mário Benedetti

PEQUEÑAS MUERTES

Los sueños son pequeñas muertes

tramoyas anticipos simulacros de muerte

el despertar en cambio nos parece

una resurrección y por las dudas

olvidamos cuanto antes lo soñado

a pesar de sus fuegos sus cavernas

sus orgasmos sus glorias sus espantos

los sueños son pequeñas muertes

por eso cuando llega el despertar

y de inmediato el sueño se hace olvido

tal vez quiera decir que lo que ansiamos

es olvidar la muerte

apenas eso

Um rosto na multidão

Foi numa manhã fria e chuvosa que ele olhou para cima e descobriu que era observado. Uma manhã que convidava à introspecção e ao bom senso.

Saiu de casa recebendo um beijo carinhoso da mulher. Caminhou refletindo sobre essa doce mudança, esse beijo fora de hora, inesperado, em meio ao seu recolhimento habitual, um pouco mais atento às coisas e às pessoas no percurso até o serviço. Tomou o metrô de cada dia, o sobretudo levemente molhado pela garoa fina que caía na Paulicéia. Sim, sua mulher suportava uma situação grosseira, essa era a verdade, e que necessitava ser mudada. A mão delicada em sua nuca, atraindo a cabeça para o beijo terno de despedida fizera mais do que as mil discussões sobre o assunto, a vida estagnada que levavam. 

As estações de desembarque iam se sucedendo umas às outras enquanto ele constatava que precisava ser mais decidido profissionalmente, falar com seu superior sobre um aumento, sobre uma promoção, um cargo de mais envergadura, que o estimulasse a produzir mais, a ter maiores responsabilidades e assim destacar-se aos olhos do pessoal, provando seu potencial e calando de vez o comentário maledicente sobre sua incompetência. Pensava a respeito da cordialidade aliada a uma postura mais agressiva, quando chegou à estação central.

Desceu do trem, tomou as escadas rolantes e tornou a deparar com o dia carrancudo. Enfrentou o chuvisco mais consistente, uma caminhada de pouco mais de cem metros até o escritório, enfurnando-se no meio da multidão maciça de todas as manhãs. Os pingos caíam-lhe no rosto, criando um efeito contrário ao que se poderia esperar, a previsível irritação dava lugar à possibilidade de seguir com os pensamentos vagos sobre seu lar e sobre as mudanças que almejava no serviço. A cabeça desprotegida e lisa refrescava-se com as gotas frias, fazendo com que erguesse o rosto para recebê-los diretamente na face. 

Foi então que reparou no homem sentado confortavelmente diante de um janelão no primeiro andar, regalando-se com o que via de sua poltrona. Ora, mas que sujeitinho..., reagiu incomodado, enquanto avançava premido pela massa humana. Desviou-se aos bocados, no sentido da entrada do edifício em que o ‘sujeitinho’ se encontrava. Notou que estava verdadeiramente encharcado ao subir as escadas. Parou diante do número 102, deve ser aqui, redargüiu para si, sentindo pela primeira vez um calafrio subir-lhe a espinha, ao decidir-se por bater à porta.

Paul Zumthor...

... foi uma presença essencial em minha recém-concluída tese de doutoramento. Curioso, em se tratando de uma pesquisa em Ciências Sociais, onde se fala de periferias de São Paulo, em construção de identidades e de busca de cidadania. Mas que também fala de poesia, e mais além, em performance poética, em interação entre público e poetas. Foi através de Zumthor que entendi a beleza da declamação, bem como o efeito mágico da música e do congraçamento na vida das pessoas, seja onde for.

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Abaixo, um relato de seu maravilhoso Introdução à poesia oral:

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“Com meios mais pobres, um grupo de Brazzaville, embaralhando de propósito a indumentária tradicional e o terno, mas sempre de pés nus, mistura suas vozes àquelas de um público frequentemente instalado entre mesas e banquetas, vibrante do canto sincopado que lhe fala de terra, de mar, da unidade africana, outra festa esperada. Eis que os aldeões da selva, acolhendo seus ecos, os repercutem a sua maneira, em quermesses na cálida noite equatorial, onde a vida local de seu povo se conta em canções, em gritos de guerra, em estridências de tamborins, de maracas e de batidas de garrafas... Exemplos dispersos, dos quais o sentido último não seria que, através do mundo desamparado de nosso fim de século, se desenha pontilhada, de tentativa em tentativa, de lugar em lugar, tateante, ameaçada incessantemente pelos poderes mercantis, uma festa perdida, autocelebração comunitária do verbo, da voz e do corpo?”

Fragmentos (1)

Sentiu os primeiros indícios do cansaço de uma longa viagem, a infalível sensação de areia fina nos olhos a turvar a vista, o desejo de molhar o rosto, fechar os olhos, estatelar-se numa cama, vagar sem lógica de assunto a assunto até perder por umas boas horas a consciência... Sob o luar de uma noite quente de verão, uma vaga reminiscência acudiu-lhe os avós e primos desfrutando a varanda, brincadeiras imemoriais na rua sem asfalto, em tardes empoeiradas... Deixou-se levar por resgates longínquos, enquanto avançava sob os efeitos da aurora matinal. Tinha sido uma escolha preciosa deixar o trabalho para dedicar-se à memória pessoal, os fatos transformados em efemérides que jamais deixariam de fustigar-lhe, fazendo-o retroagir, vasculhar as lembranças a cada passo naquele rincão perdido geográfica e temporalmente, desgarrar-se da sua presença no mundo lançando-se de maneira concreta ao encontro das notícias que adormeciam recônditas nos cantos de Cambeville... a infância dobrando-se ao encontro do presente, ou o presente enganando-o sobre suas certezas da infância...

Poesia 06

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Presença

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Na vaga manhã de outono
ao sentir a lânguida brisa
O impensável desmedido:
a ausência do teu corpo

Restos de Walker

Jim faz parte do exército de ocupação de cento e cinquenta mil soldados. Mais algum tempo – que não sabe precisar ao certo – e regressará ao Arizona onde Beth, sua noiva, o espera. Enquanto isso, Jim, um sujeito corpulento e com cara de tomate, faz parte de um regimento que, em tese, garante a segurança de zonas específicas de Bagdá. Considera-se um homem feliz, embora a conjuntura atual lhe ofereça uma perspectiva um tanto estagnada. As cartas de Beth e a leitura da bíblia o amparam ao longo das noites sem fim. Sorri nervosamente quando lhe pergunto se acredita que voltará para casa agora que terminou o governo Bush. Olha para um retrato de Beth pregada na parede do dormitório. Não sabe responder, apenas acredita que será feliz ao lado da futura esposa, em um rancho confortável no meio-oeste, com muitos filhos. Não sente raiva ou indignação, ao contrário, crê que sua atuação colabora para o restabelecimento da normalidade no Iraque. E o que é restabelecer a normalidade, Jim? O soldado me encara com uma expressão indefinida, É dar uma chance a esta população de viver democraticamente...

O que Jim Cara de Tomate pensa da democracia? É o que lhe disse, a chance das pessoas viverem com dignidade... me diz, prometendo perder a paciência. Pergunto se conhece a gente desse país? Já caminhou livremente pelas ruas?, Não... responde ríspido, girando a cabeça para o outro lado. Com algum custo retomo a informalidade da conversa, passamos então a falar sobre o campeonato de beisebol, sobre hambúrgueres e automóveis, procuro deixá-lo à vontade para ganhar sua confiança. Jim acende um cigarro e após duas ou três tragadas mostra-se menos ansioso. Acredita no sucesso desta ocupação?, aplico um jab inesperado. Acredito que... eu... eu acredito que tenho de cumprir ordens... só isso... não me preocupo com política ou como resolverão esse problema... protege-se recuando para as cordas. Eu insisto, Cumprir ordens, mesmo que te mandem matar civis?, Não penso duas vezes, fala o Cara de Tomate, ainda mais rubro, Como diz nosso comandante, dos mortos nada a não ser o silêncio... responde-me sem afastar a expressão de incerteza diante de tudo.

Agadez

Nada, senão um punhado de construções que se intercalam com os vazios desolados, espaços por onde vagam sombras perdidas, que se abrigam preguiçosamente das jornadas ensolaradas, de brilho ofuscante. Quando chega a noite, ela estimula a serenidade bucólica e o que era silêncio diurno torna-se noturno, mais avesso à presença humana. Um ponto perdido no meio do percurso, um lugar que se insinua contra qualquer previsão e se espraia em meio a um não-lugar, esquecido da ambição humana. 

Pois Agadez resiste e faz com que nossa existência humana faça sentido. De que substância se alimenta sua alma? Para nós, mortais afeitos ao descompasso das gangorras modernas, imersos nas delícias do consumo, Agadez não passa de um nada ruminado no meio do deserto, onde sua existência não incomoda a imaginação e sua ausência jamais será lamentada. De ora em vez, um movimento soturno perpassa a paisagem, a passagem de uma caravana ou o estalar de um galho seco que mobiliza a placidez de sua realidade abandonada. O que há de mais descartável neste mundo de interesses corporativos do que os desejos que brotam no cotidiano de Agadez? 

Por que não aderirmos ainda que por uma breve jornada ao convívio tão distinto e experimentar um correr diferente do tempo? Deixar-se enlevar pelas expressões humanas, no momento do calor supremo sentir o suor escorrer pelo corpo vivo e ao primeiro anúncio da fome, apreciar um pouco do mingau preparado pelas mulheres de roupas coloridas. Ao cair da tarde, acompanhar o jogo de luz e sombras que redesenham becos de desenhos intrincados, mosaicos feitos de adobe. 

Sentir o vento que escapa do deserto anunciando a chuva imprevista, que surpreende ao longo de uma caminhada, lavando a alma empoeirada. E antes do cair da noite, ouvir a voz modulada que ressoa pelas paredes, um canto que se fortalece como uma oração ao prevalecer sobre o silêncio dos corações e acalentar mais um final de jornada. Então se dar conta do crepúsculo, como o complemento da benção, a envolver a todos por igual, convidando ao repouso sobre uma manta de algodão, estendida no chão arenoso de um casebre. 

As portas se fecham até o amanhecer, quando novos rumores ecoarão pelos espaços percorridos por cães esquecidos, anunciando mais uma jornada sem qualquer urgência. Em Agadez, a vida se renova assim como a singeleza se alimenta no coração do sábio.

Viola chilensis

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(...)

Luis Vera - Se tivesse de escolher entre sua arte e as pessoas, o que você faria?

Violeta Parra - Ficaria com as pessoas.

Luis Vera - Sacrificaria sua arte?

Violeta Parra - ... mas se é para as pessoas que faço a minha arte...

(...)

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