Poesia 02

Robert Rauschemberg

estertor

não existe desolação maior

o sol a pino torra o que se sobreponha

                   à superfície pedregosa

O corpo está vivo, porém perece

Para qualquer lado que se vire

nada que faça subsistir a chama da luta

os ossos fraquejam

a carne já não é mais a mesma e

sob o suor intenso

empalidece...

Em breve serão as mãos

                   benditas mãos

que arrastarão o corpo em joelhos

                   para algum lado - qual?

Qualquer, desolação há em todos

                   ou ao fim de todos

E então sobrevirá o fracasso dos olhos:

se fará noite nos céus, passageira

se fará noite à visão, eterna.

                                               (fev/82)

Ambrose Bierce, um conto

Ambrose Bierce

Corrida inconclusa

James Burne Worson era sapateiro, habitante de Leamington, Warwickshire, Inglaterra. Era proprietário de uma pequena loja, em uma dessas passagens que nascem na estrada que leva a Warwick. Dentro de seu humilde círculo, o estimavam como homem honesto, ainda que dado (como tantos de sua classe nas cidadezinhas inglesas) à bebida. Quando se embebedava, costumava comprometer-se em apostas insensatas. Em uma dessas ocasiões, algo frequente, vangloriava-se de suas façanhas como corredor e atleta, o que teve como resultado uma competição extremada. Apostaram um soberano de ouro e se comprometeu a cumprir todo o caminho a Coventry correndo ida e volta; se trata de uma distância que supera a sessenta e cinco quilômetros. Isso foi em 3 de setembro de 1873. Partiu de imediato; o homem com quem havia feito a aposta – não se recorda seu nome – acompanhado por Barham Wise, costureiro, e Hamerson Burns, penso que fotógrafo, o seguiu em seu carro ou carreta ligeira.

Durante várias milhas, Worson foi muito bem, em ritmo regular, sem cansaço aparente, porque possuía, na verdade, grande poder de resistência e não estava tão convencido de que sua capacidade o traísse. Os três homens, em sua carruagem, o seguiam a pequena distância e, ocasionalmente, faziam gracejos amistosos dele ou o estimulavam, de acordo com os ânimos. Subitamente, em plena estrada, a menos de doze passos de distância, e enquanto todos o observavam, o homem pareceu tropeçar. Não caiu no chão: desapareceu antes de tocá-lo. Jamais se encontrou qualquer rastro seu.

Após permanecerem no lugar e espreitá-lo, tomados pela indefinição e incerteza, os três homens regressaram a Leamington, narraram a incrível história e foram, por fim, colocados em custódia. Porém, gozavam de boa reputação, sempre foram tomados por corretos, estavam sóbrios no momento do acontecido e nada conspirou jamais para desmentir o relato juramentado da extraordinária aventura; esta, não obstante, provocou divisões na opinião pública em todo o Reino Unido. Se tinham algo que ocultar escolheram, por certo, um dos meios mais assombrosos que um ser humano poderia escolher em sã consciência.

(Extraído do site literário Zendalibros.com e traduzido da versão em espanhol, Carrera Inconclusa)

Pétalo nauseabundo

Bansky

O mais inusitado desse momento na política brasileira é o completo imobilismo diante dos fatos, como se qualquer atitude tomada não alterasse a dimensão do cataclismo que envolve nossas vidas. Pois nada parece abalar a caminhada destrutiva do capitão inconsequente e seu desgoverno em sua falta de projeto. Como se não bastasse as ações que promovem o desastre econômico, sobrevém a completa paralisia no combate ao Covid-19, ou mais precisamente, a profusão de falas grosseiras que pretendem se assentar com naturalidade, como se a bizarrice fosse o supra-sumo de uma nova ordem civilizatória em marcha.

Praticamente todos os dias nosso bom-senso é assaltado pelas barbaridades discursivas desse desgoverno, seja do capitão imbecil ou de sua insípida trouppe, amante do terraplanismo e da burrice ontológica. Como se não bastasse jogar com palpites atravessados e contraditórios sobre a pandemia que nos assola, exala-se o desrespeito pelos mais de cinco mil mortos ao responder aos jornalistas que lamentava, mas não fazia milagres. A fala obviamente foi muito mais intempestiva e jogou no ar mais um brado coletivo de indignação, que como uma onda no mar, se eleva e morre na praia.

Fracassamos em nossos propósitos como Estado democrático de direito a cada bufonaria proferida pelo imbecil, ainda que seja resguardado por milhões de celerados que creem que ele faça parte de uma estirpe de mitos olímpicos que resolverá os problemas do país. É impressionante ver a ignorância grassar sem apelo, mas pior é observar o imobilismo de nossas instituições públicas, de nossas representações políticas, das lideranças empresariais e religiosas. Para não ser injusto, vi hoje uma live em que participavam seis líderes políticos que se dignavam a articular uma forte reação ao que consideram um presidente assassino e sua escalada fascista.

Mais uma vez penso que apenas se conseguirá agregar um punhado a mais de almas confusas e arrependidas. Persiste a ausência de mobilização onde se faz necessário; permanece a ausência de uma comunicação conjunta, que incorpore e contemple as parcelas menos favorecidas; persevera a completa ausência de uma pedagogia crítica que possibilite o discernimento político. Enfim, a oposição não consolida um projeto de atuação de suas bases, embora não haja dúvidas de seu empenho junto às causas sociais pelo Estado do bem-estar e sua manutenção. 

Mas é doloroso ver as oportunidades, dadas por esse desgoverno, serem desperdiçadas. Prevalece o dito de Pablo Neruda, el odio (que) se ha formado escama a escama, golpe a golpe, en el agua terrible del pantano.