As certezas de Jeremias

Los Olvidados, Luís Buñuel

De tempos em tempos sou surpreendido em sala de aula pela mesma circunstância, a teoria e suas obrigações com a realidade cotidiana. Desta vez foi Jeremias quem me provocou com as agruras da vida, justamente quando develava algo das ideias de Rousseau, em um de seus aspectos menos conhecidos para aqueles alunos de Ciência Política, a educação. 

Interpretávamos livremente um trecho destacado por Comparato em seu ótimo livro Ética, "É a educação que deve dar às almas a força nacional e dirigir de tal maneira as opiniões e seus gostos, que elas sejam patriotas por inclinação, por paixão, por necessidade", quando Jeremias abandonou o silêncio convencional e interrompeu, "como entender tudo isso de modo que a dona F., já uma senhora idosa e cansada, lá do fundão da leste, consiga comer com dignidade?" 

Essa foi a parte objetiva de seu longo e trôpego arrazoado, que em meio à timidez, elaborou seu pensamento sinuoso e bastante lógico sobre o desalento atávico das gentes das periferias, marcado pela luta sem fim, pelos privilégios concentrados, pela escola distanciada da realidade social. Em suma, de que valia conhecer mais um conjunto de ideias, mais um autor, se a vida seguiria provocando suas tragédias.

Contou sobre sua mãe, que cansou da política e resolveu acomodar-se diante da televisão, "como condenar esta escolha?". Pensei uma vez mais na luta dos direitos burgueses que a esquerda esclarecida procura oferecer como suporte para as transformações sociais. Pensei uma vez mais no buraco da formação educacional provoca na percepção da cidadania, pensei no professor Milton Santos denunciando o aprendizado acadêmico encerrado nos muros da universidade. 

Estávamos com Rousseau, e de algum modo pudemos dialogar abertamente sobre os problemas levantados por Jeremias. Procurei frisar a importância do conhecimento como ferramenta de ação social, e que a alienação, por mais sedutora que pudesse ser, não nos faria melhores. Por mais que fracassássemos na luta pelos direitos, ela não podia ser abandonada, e não se tratava de uma luta individual, mas social, daí a importância dos movimentos e coletivos.

Ainda uma vez me veio a iluminação dos poetas periféricos, do Sérgio Vaz e seu trabalho de formiguinha sobre a leitura nas escolas públicas. Mas esse brilho de atitudes comprometidas por muitas razões não conseguia se contrapor ao sentimento doloroso do abandono, da profunda opacidade da vida cotidiana dos esquecidos. 

Minhas certezas não eram mais conclusivas que as de Jeremias.  

Retrato de um sonho

Diego Rivera, Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central 

A velha loja de sapatos de meu avô se transformara em uma confeitaria, em aconchegante estilo rústico, pintado em cores amenas, com pequenas mesas de madeira sólida e cadeiras de buinho entrelaçado no assento e no costado, convidativas para um viajante fatigado. Marcavam-me as dimensões mais amplas do ambiente outrora escuro e cheio de esconderijos por entre os balcões enegrecidos pelo tempo, e que agora se expunha de maneira explícita e sem graça. O salão ficou mais arejado pelas duas grandes entradas e pela pintura verde água, sutil como a poeira roxa que ainda gostava de recobrir as superfícies. O que me pareceu ser o proprietário logo surgiu, os cabelos penteados por trás dos óculos mal-ajeitados, os gestos melífluos de quem quer agradar novos clientes. Fiz a opção por uma mesa próxima a uma das entradas, a que se abria para a esplanada de asfalto, na bifurcação da avenida Britânia e o início da praça da fonte. Deixei a mochila no chão e sentei-me sem pressa. O alvoroço das falas e das marteladas me despertavam a atenção, avançava-se na montagem do palanque, que mais tarde acolheria o evento político. Ruídos mansos e repetidos que me agradavam, anestesiavam os sentidos, faziam com que espairecesse para outros pensamentos. O sujeito acercou-me oferecendo seus préstimos,

            ‘Um café por favor’...

            ‘Mais alguma coisa’?

            ‘Não... só um café preto’. 
            

Do mesmo modo que se aproximou, retornou para trás dos balcões, agora outros balcões. Passei a recordar-me dos antigos, envidraçados, de boa madeira, envelhecidos como a pintura esmaecida das paredes, que pareciam se erguer ao infinito, a escorar estantes repletas de caixas de sapatos. Muito tempo depois descobriria que se tratava de um truque de meu pobre avô, impressionar a clientela indicando uma carga enorme de sapatos, na verdade inexistentes. O homem prontamente retornou com uma bela taça de café e um pratinho com paçoca.

Ao redor, apenas mais duas mesinhas vazias e o calor que adentrava pelas amplas portas, juntamente com a claridade da tarde. Não se tratava de um lugar maldito, como pensava ser em sua tenra infância, sob a influência das zangas, dos sinais de torpor, da mesmice da triste clientela de seu avô. Estar de volta não representava qualquer espécie de resgate emocional, mas um necessário acerto de contas. O destino deixava de encarnar as histórias mal contadas de desesperança, para recuperar as coisas como agora estavam, sem o avô, sem a família. Cambeville surpreendia pela absoluta indiferença, como se não se incomodasse com seu passado familiar de tantas situações vivenciadas e narrativas geracionais ouvidas. Agora tudo aparentava artificial e arranjado, tal como o estabelecimento em que punha os pés. 

 

Voltei-me para a paisagem externa, para os trabalhadores martelando, serrando, pintando, arrumando faixas, o ritmo das pessoas de acordo com o ritual urbano que se transformava, preservando suas características, Poderia ficar mais trinta anos fora e encontraria a mesma essência simples e esquecida... sob a serenidade da tarde nublada. Menos cavalos, mais automóveis, mais gente, mais caras fechadas, menos dor na alma. Não perdia cada gesto, cada atitude, vislumbrava o antanho mesclado com o tempo presente e ambos se fundiam no déjà-vécu. Permaneci por longo tempo, observando sem me preocupar e sem desejar outra coisa além de uma merecida pausa para amenizar o cansaço da viagem, antes de seguir para a casa de minha avó, Ruth querida, como estará depois de tantos anos?... Meus olhos inquiriam sem a mesma destreza, ou quem sabe sem o mesmo interesse do início e essa imobilidade benfazeja conduzia a outras ideias, a outros sons, a novas imagens, os passantes, bem diante de si, na calçada, mulheres com seus filhotes, homens bem vestidos subindo a Britânia, em direção à igreja, jovens em grupos, uma bela de tornozelos largos, caminhando, que logo deixou seu campo de visão, descendo para o outro lado, rumo à praça. Essa visão me inspirou, de pronto retirei da mochila caneta e um caderno de anotações e redigi, embalado pelas impressões frescas,

A bela caminhando

os olhares arredios

balouçando a cintura

esboçando um sorriso

louvando o céu escuro

(as nuvens plúmbeas)

A bela caminhando

feliz

os pelos do corpo eretos

toda a emoção

evidenciada pelos largos tornozelos

O chão úmido

as árvores docilmente inclinadas, indiferentes

as paredes frias espreitam

o vento fino abstrai a alma

e desperta a consciência

Os homens silenciosos, evadidos

os carros imóveis, também mortos

o sol distante que não se espraia

mas o gato no telhado atento acompanha

a bela caminhando.

...

 

Vagamente passei a discernir um bolero muito suave, e cuja letra podia compreender e quase antecipá-la em seus versos amargurados. Relembrei, por estímulo da música, da voz aveludada, longínqua e ao mesmo tempo íntima... em um salto temporal, a recordação dos movimentos insinuantes de Marta... Sólo la penumbra me acompaña hoy/ Perdido tu amor/ no podré disfrutar de felicidad... Os trabalhadores já não faziam mais nenhum sentido em toda a sua balbúrdia, permaneci imóvel à mercê da evolução dos registros passados e fragmentariamente recuperados. A melodia sussurrava das frestas daquele espaço cheirando a pintura nova, Nunca a convenci sobre o jazz... preferia Compay a Coltraine, bongos e maracas ao sax tenor, os negros do caribe aos negros do Harlem... Na ausência de Marta submetia-me docemente à invasão morna de Ferrer e pensei em Roquentin... a música o afastava da angústia que o ameaçava, Mas Roquentin não teve a presença de Marta... o que parecia fazer diferença naquele momento, a lembrança ao alcance das mãos e dos lábios, toda a volúpia estremecendo sob os acordes de Naima, a magia dos acordes do sax tenor, por alguma razão sobreveio as sonoridades com Marta, trepar com Marta ouvindo Coltraine, ambos a cortejar o presente em meio a estímulos e segredos, e toda imaginação discernia como um som distante e fugidio o Ferrer do presente, com seu bolero encantado, "... Recordaré tu mirar, tu sentir/ No lo puedo evitar/ Y sufriré añorando el ayer/ no te puedo olvidar..., não mais Coltraine, mas o cubano e sua trupe do Buena Vista que poderiam despontar nas vagas e tão presentes recordações, mágicas como os acordes distantes, que conduziam as tramas do desejo, no toque do corpo e na iminência do gozo, suscetibilidades vivenciadas intensamente...

Foi a vez do proprietário reaparecer, tendo nas mãos uma xícara de café, substituindo a que estava sobre a mesa. Por conta da casa, disse. Foi o ruído do pires na mesa que rompeu com o fluxo de seus pensamentos, mas ao contrário de uma reação intempestiva, moveu os lábios num espasmo de agradecimento e acompanhou o homem de volta para trás do balcão frigorífico. Não foi possível retomar os momentos com Marta e no lugar sobreveio a presença de um vazio incômodo, como se flutuasse de um lado para outro, prestes a esboroar-me na próxima vaga... Já não havia mais o aconchego que acalentava e dos impulsos que me alcançavam, desejei retornar para a rua, deixando para trás aquele lugar que um dia fora uma loja de sapatos e o espectro de meu avô circulando junto à caixa registradora, fazendo botões, organizando com minúcias os recibos das compras, a contabilizar os recursos empenhados no arroz e no feijão de cada refeição. Mas acima de tudo abandonava o lugar, que me parecia tão mais amplo, e que me acolhia generosamente, em seu profundo silêncio. Abandonava mais uma vez meu pobre avô, sua imagem nebulosa imóvel por trás do antigo balcão de madeira, tal como o capitão Drogo a esperar pelos tártaros, com a expressão serena de um derrotado em contínua luta pela sobrevivência.

O fim e o recomeço

Quando informação se confunde com publicidade

Há quase dez anos mostrava-me ansioso pela democratização de nossa mídia e meu esforço natural foi constituir um espaço para expressar em primeiro lugar minha indignação contra as formas de conteúdo midiático que naquele momento, antes das eleições de 2010, pipocavam pela mídia corporativa.

Simultaneamente avancei na expectativa de que as mídias digitais alternativas chegavam para democratizar a informação. Escrevi empolgados textos acadêmicos projetando uma democratização das mídias via coletivos e movimentos sociais, e penso hoje que me antecipei exageradamente ao processo histórico. 

O pior foi ver, ao longo desses anos, a esperança de independência política e econômica ao sul do rio Bravo dissipar-se como água na água. Nem autonomia política, nem desenvolvimento nacionalista, nem tampouco o fim da "velha mídia", como passamos a nos referir ao condomínio carcomido das famílias midiáticas.

As coisas falharam de modo desavergonhado, pois políticos da pior laia, os neoliberais de cartilha, os agentes do mercado financeiro, a burguesia ignara, a mídia corporativa-publicitária, assumiram a canalhice de fazer andar o desmantelamento do Estado do bem-estar social. Mais além de Keynes, Aristóteles e mesmo Maquiavel ficariam chocados com a destruição do conceito do bem viver.

Seja como for, a imagem que ilustra esta postagem é a prova cabal da desfaçatez desses atores que, juntos, e por um punhado de dólares, desestabilizam o Estado democrático de direito, fazendo prevalecer os seus interesses, formatados sabe-se lá em quais escritórios ideológicos. Uma coisa sei, essa corja não teria competência por si só para elaborar um projeto tão brutal e acabado.

São sombrias as perspectivas, muito mais do que as que se apresentavam no pós-golpe de 1964. Agora, a impressão é que não sobrará pedra sobre pedra ao final dos mandatos, golpistas ou não, após a vigência desse governo a serviço do Capital e das ordens forâneas. Venderão nosso patrimônio, dilapidarão nossos direitos, farão prevalecer uma ordem miserável e o que é grave, nos informarão disseminando a publicidade de seus interesses. Não sobrará além de um rastro de desconsolo e humilhação.

Nossa luta, em um governo de salvação nacional, há de começar pela denúncia dos traidores lesa-pátria, e prosseguirá com a democratização à força dessa mídia-corporativa-publicitária, que uma vez não tendo mais preocupações com o jornalismo - as verbas publicitárias governamentais são cada vez mais polpudas - já se desvincularam de qualquer responsabilidade ética com a notícia produzida.

Formas de sucumbir a um golpe institucional

 

Os que, um dia, foram denominados bandidos sociais

Passo aqui a elencar algumas impressões acerca da impostura política semeada pelo Estado neoliberal, que ao contrário do que se afirma, se reduz para as classes menos favorecidas, mas preserva o vigor e subserviência aos donos do poder, ou em outras palavras, ao 1% dos privilegiados diferenciados, alocados nos poderes legislativo, executivo e judiciário, no controle da mídia corporativa, no grande empresariado, em parte das lideranças neopentecostais.

São percepções incompletas, que apreendo ao longo desses meses infindáveis de martírio contra as classes trabalhadoras brasileiras, e transcrevo sem a preocupação de desenvolver um texto linear, com a profundidade acadêmica necessária que por certo virá mais tarde. Opto por chamar os partidos da coalizão deposta, impedida, de nacionalista, que me parece mais adequada do que 'partidos de esquerda'. E considero, sem meias palavras, os atores que assumiram o poder como golpistas - e que se mostram habilmente entreguistas do nosso patrimônio. Nada mais do que uma livre e pesarosa reflexão. Vamos às impressões. 

1) As formas de resistência dos partidos nacionalistas são frágeis e previsíveis. Frágeis pois imediatistas, quando se considera a interação com as massas populares; previsíveis porque institucionalmente seguem a mesma cartilha formal. Em suma, não há um processo de organização que envolva, a longo prazo, as bases populares. 

2) De outra parte, as hostes golpistas mobilizam internamente seus fantoches, midiaticamente conhecidos e com algum capital simbólico, para o serviço sujo de caluniarem livremente instituições e personalidades nacionalistas. Os fantoches difundem, além do plano ideológico golpista, a desfaçatez e o cinismo, que instigam a desconstrução discursiva do estado de direito, implantando o vale-tudo nos gestos e nas palavras, que antes de chocar, aprofundam a impressão de uma hipotética anomia social. O que convalida o esforço de ruptura constitucional, ainda que pela miserabilidade argumentativa. 

3) Os políticos da plataforma golpista representam a face mais sinistra desse ventriloquismo, ao se exporem cotidianamente como correia de transmissão e expressar a abjeção de caráter. Boa parte da articulação parlamentar do golpe é constituída por delinquentes que respondem processos por peculato, e até segunda ordem, são apropriados para avançar o processo de desmonte social.

4) A violência policial, cirúrgica, calculadamente direcionada contra grupos de manifestantes esparsos, tem por objetivo criar insegurança nos movimentos e impor a impressão de força a serviço da ordem. É amplificada por imagens espetaculares produzidas pelos veículos de comunicação hegemônicos, "casualmente" presentes no local. Essa atuação policial, ao contrário dos golpes anteriores, não é massiva e indiscriminada, ao contrário, é localizada e incisiva. Assim, a repressão valoriza o efeito simbólico de suas intervenções, infundindo o sentimento de impotência nas mobilizações sociais.

5) Enquanto o silêncio das nações industrializadas incorpora um solene apoio ao golpismo institucional, os nacionalistas apeados do poder amealham apoios isolados, sem força política, como cantores de rock, professores, juristas ou políticos aposentados. Aprofundam assim a "marginalidade" de sua causa. 

6) Por sua vez, confiantes com a adesão estratégica do poder político global, e com apoio logístico das corporações econômicas, o comando golpista expõe sua cara sem qualquer desconforto; o que antes 3% de apoio popular seria sinônimo de crise institucional, hoje não passa de inabalável detalhe circunstancial. O governo golpista subordina seus atos a setores dominantes que dispensam votos, uma característica da ordem neoliberal. Vale dizer, qualquer decisão política será afiançada por essa troika gerencial, oculta e silenciosa, porque dela emanam os princípios a serem cumpridos.

7) Portanto não é exagero se afirmar que o desenvolvimento do golpismo pós-moderno se define, antes de mais nada, pela sociopatia característica de seus atores, cujos atos, burlescos ou não, confirmam uma outra ruptura infame na tradição política: desqualificar a sobriedade do poder. 

Olga Berggolts

"Subestimaram a nossa fome voraz de vida"

Dentro de algumas horas um tribunal de apelação deverá confirmar a condenação do ex-presidente Lula, tendo como objetivo descartá-lo do processo eleitoral deste ano. A ação togada vem com um sabor de autoritarismo como há muito não se via neste país, vale dizer, a partir de um objetivo claro e delimitado ainda em 2016 - fazer terra-arrasada de Lula e das conquistas de seu governo - encontrar motivos plausíveis ou não para escorraçá-lo da história. Quem diz isso não sou eu ou alguma das inúmeras mídias independentes, mas o jornal NYT. 

Apoiando esse processo com ares kafkanianos, a tropa unida da mídia corporativa galopa em planícies verdejantes, comandada pelas organizações Globo, sendo secundada pelos pistoleiros de sempre, o empresariado politicamente medíocre; lideranças neo-pentecostais gananciosas; um congresso vergado pela inépcia; um judiciário envergonhado pela omissão e sem dúvida nenhuma, toda essa tropa amparada em esquema com forte orientação ideológica vinda de corporações estrangeiras. Digo isso porque esse exército Brancaleone, por si só, seria incapaz de proceder golpismo tão bem-sucedido. No final das contas, essa imensa engrenagem avança solene e irredutível rumo ao horizonte de seus interesses. E neste momento, nada irá detê-la, nem mesmo a grandiosa mobilização em Porto Alegre, que será importante como oposição ao processo histórico vergonhoso em andamento, porém sem o poder necessário para se impor.

Tudo isso porque o povo brasileiro não está organizado para uma forte e prolongada resistência. A ruptura primeva do caráter nacional, ocorrida a partir do golpe militar de 1964, demoliu seus ímpetos nacionalistas. O grande déficit, que não será discutido aqui, está na formação política. Na Argentina, em dezembro passado, houve uma reação fortíssima contra a sessão que promoveu reformas na previdência, em cenas dramáticas de embates diante do Congresso, e nenhuma comoção mundial se posicionou junto ao povo em luta. São tempos permissivos de hipocrisia e traição. São tempos em que os movimentos sociais estão na defensiva, ao contrário das forças invisíveis do mercado, que marcham alucinadas com base no poderoso caballero, el don dinero, impondo sua ideologia financeira, não importa o preço a pagar. 

A transformação na sociedade, alardeada pelos meios corporativos, jamais visou a ordenação moral via extinção das práticas de corrupção. Ao contrário, esta se instaura como moeda de troca para as tais transformações, que têm como objetivo jogar a nação ao solo, humilhada e ofendida, demolindo as conquistas sociais alcançadas e a estrutura econômica que se edificava. Se os negócios financeiros estão em alta, temos a brutal contrapartida que não aparece nas planilhas contábeis dos lucros: a febre amarela voltou, estamos com 15 milhões de desempregados, a educação superior gradativamente transformada em curso técnico de pouca qualidade, os direitos trabalhistas destroçados, a previdência pública condenada, transformando a aposentadoria em benefício de luxo para os trabalhadores. O esforço discursivo das hordas dominantes procura demonstrar a normalidade das coisas, como se o mundo real não fosse mais do que a atmosfera de um mundo secundário, e o mundo secundário das telinhas a verdadeira realidade, praticada nos longos deslocamentos do transporte público.

É por estarmos justamente investidos em um game sem fim, órfãos de informação e acovardados em nossa ignorância política, que vejo o julgamento desta manhã como um acontecimento impactante, ao mesmo tempo que condenado ao doloroso silêncio do day after, dominados por analises caricatas do "jornalismo" hegemônico. Toda essa carga de pessimismo, porém, não significa abandono ao quietismo. As mobilizações sociais em andamento são significativas, nas ruas e nas redes digitais, e embora careçam de densidade neste momento para alterar o resultado, sinalizam o otimismo de um futuro inquieto, de lutas. Lutas que serão travadas em sucessão, e se tivermos capacidade para acumularmos humildade e determinação, seremos capazes de colocar em xeque esse sistema econômico e político que nos entorpece.

Colocar em xeque significa retomar a iniciativa, pela sociedade como um todo. As hostes vinculadas ao mercado não conseguirão sustentar a vitória com base na profunda desigualdade social. O engodo midiático tem data marcada para ser desmascarado, se no íntimo das pessoas já não o foi, e a ideologia do trabalho ignóbil, como se demonstrou no passado, será fortemente combatida. Será novamente pela cultura que anteciparemos os signos dos novos tempos. A essa altura, parece-me sugestivo lembrar de uma poetisa soviética, Olga Berggolts, que descrevendo seu desprezo pelo invasor nazista, manteve acesa a chama da esperança, anunciando a cada verso o modo de enfrentar o inimigo. E foi o momento de maior desconsolo que inspirou a luz da vitória:

"Naquele inverno, a morte olhou-nos diretamente nos olhos e fixou-nos longamente, sem vacilar. Queria hipnotizar-nos, tal como uma cobra constritora hipnotiza a sua vítima, privando-a de vontade e dominando-a. Mas aqueles que nos mandaram tanta morte calcularam mal. Subestimaram a nossa fome voraz de vida".

Que ao menos nos valha o valente sentido simbólico dessas palavras.

O desprezível mundo bancário

A Síria, na verdade, é um lugar que não existe.

Os homens, na visão bancária, já são seres passivos, cabe à educação apassivá-los mais ainda e adaptá-los ao mundo. (Paulo Freire)

Estamos passando por uma lenta e ao mesmo tempo turbulenta transição, ao cabo dela, não nos reconheceremos em nossas memórias, porque estaremos mergulhados nos desafios da prática competitiva. Ela nos conduzirá a um novo portal, onde a realidade vivida será um exercício constante e sem fim de disputas, com as atenções voltadas para o presente. O passado, descartado pelos conceitos de inutilidade produtiva por sacerdotes do capital, será abandonado. O futuro, depurando utopias tidas como regressivas, se resumirá à trilha do sucesso individualista a qualquer preço. Em outras palavras, estaremos refugiados no abrigo cômodo e enganoso do presente. O mundo será o palco iluminado das fantasias permitidas, de cumes inebriantes e precipícios resgatáveis, mas isso não fará diferença: seguiremos fadados a reproduzir, determinados, sem brilho, sem interesse.

Poesia 14

trânsfugas no circo

 

 

a trama que atribulou o trapezista

         trapaceou

                     trepidou

                             tripudiou

                        trociscou

                trucidou

 

 

                                        trogloditas

 

 

                                                                  (fev/87)

Los pasos todavía perdidos

Chegará o dia em que os oportunistas de hoje, vinculados à exploração pelo capital, serão devidamente levados às barras da justiça e julgados por uma justiça que de fato mereça o benefício do respeito. Por todos os lados pipocam os aventureiros, pequenos, médios, grandes, que no afã de cobiçarem tudo, ou oferecerem o caminho da cobiça, desregulamentam, fraudam, subornam, vendem a alma ao mais decrépito demônio, como se fosse apenas o desdobramento de bons negócios. Definitivamente não há salvação para o capitalismo dentro do capitalismo.

À luz dos fatos, os escândalos se desvelam a cada dia, como se a luz do sol atingisse os cantos úmidos, e os ratos se vissem surpreendidos em seu obscuro banquete. Não passa um dia sem uma notícia que em circunstâncias normais seria motivo de indignação; é como se, de modo premeditado, se combinasse entre esses ratos humanos a importância de romper com as normas civilizatórias, e pela abundância de canalhices, naturalizá-las como parte indigesta do admirável mundo moderno. E como se não bastasse, o que sabemos desses golpes – financeiros, políticos, jurídicos – são devidamente acobertados por uma mídia que já não se incomoda em não cumprir com seus desígnios de investigar e reportar.

A imagem acima tem bastante a ver com essa discussão. À parte referir-se ao cartaz de uma exposição fotográfica de 2013 em Santiago, ela em si evidencia a simplicidade reunida em torno de uma causa, em clara oposição ao tempo presente de nossa América Latina, em que os arautos do capital financeiro anunciam sedentos a retomada da rapinagem material de nossas riquezas. Simultânea à destruição de nossa singeleza cultural, saborosamente mesclada como sugere Carpentier, a foto retrata a serenidade de um tempo de transformações. Nada prometido de modo fácil, como requer o interesse fútil consumista em sintonia com o pensamento mercantilizado de nosso tempo, mas transformações sofridas, inseridas em um processo histórico de conquistas, para o qual se exigia paciência e determinação.

Sofridas porque se moviam rumo ao horizonte utópico, deixando suas marcas de conquistas perenes ao longo do caminho, e que só não deram mais frutos porque suas árvores foram brutalmente arrancadas em nome de um punhado de dólares. Os gorilas diziam da necessidade de se negar sonhos rubros e perigosos, outros menos fardados pregavam as facilidades do interesse fútil consumista, e assim fomos perdendo nosso sorriso generoso, nos deixamos levar pelo nada vezes nada dos outros.  

Os olhares e os rostos mapuches revelam a marca de suas origens. Trabalhadores que forjavam sua cidadania. Tinham uma esperança de redenção, foram traídos por una cuadrilla de nuevos ricos com escudo, com policia y com prisiones, como diz Neruda. Por mais que a imagem anuncie um presente sem futuro, ela nos remete à mesma construção utópica de seus dias, talvez ensinando-nos mais claramente o caminho de las grandes alamedas por donde pase el hombre libre para construir uma sociedad mejor.