David Harvey

Aix-la-Chapelle, 2009

"(...) Mas o pós-modernismo, com sua ênfase na efemeridade do gozo, sua resistência na impenetrabilidade do outro, sua concentração antes no texto do que na obra, sua inclinação pela desconstrução que beira o niilismo, sua preferência pela estética, em vez da ética, leva as coisas longe demais. Ele as conduz para além do ponto em que acaba a política coerente, enquanto a corrente que busca uma acomodação pacífica com o mercado o envereda firmemente pelo caminho de uma cultura empreendedora que é o marco do neoconservadorismo reacionário. Os filósofos pós-modernos nos dizem que não apenas aceitemos, mas até nos entreguemos às fragmentações e à cacofonia de vozes por meio das quais os dilemas do mundo moderno são compreendidos. Obcecados pela desconstrução e pela deslegitimação de toda espécie de argumento que encontra, eles só podem terminar por condenar suas próprias reivindicações de validade, chegando ao ponto de não restar nada semelhante a uma base para a ação racional".

in Condição pós-moderna (Ed.Loyola, 2008)

Paz em tempos de Bush

E por fim, eis que os dignitários das potências intermediárias, tanto do leste como do oeste, sentaram-se uns defronte ao outro para resolver a contenda. Em cada extremo da enorme mesa retangular, os dois representantes das nações belicosas, solitários, sem direito a nenhum assessor. Nas laterais da mesa, os ditos dignitários das potências intermediárias, que formalizavam a paz.

Após uma longa rodada de conversações, regada a whisky 18 anos e acepipes de camarão a la Gandhi, distribuiu-se a minuta do acordo, que se aceita seria logo transformada em tratado final. Uma televisão de plasma fora instalada estrategicamente no recinto, para que todos tivessem acesso aos olhares do Presidente da Grande Nação, que a qualquer instante poderia interferir na rodada de negociações.

Lida a minuta, todos pareceram relativamente satisfeitos. Neste momento, a televisão acendeu e quando se imaginava que surgisse a imagem do Presidente da Grande Nação, irromperam cenas de brutal violência da guerra que imaginavam concluída. Detonações, mísseis disparados, demolições, pânico, crianças mortas, uma sucessão inesperada de imagens que fizeram revolver o camarão a la Gandhi nos estômagos.

Após um tempo que nenhum dos presentes soube precisar, despontou a imagem da cabeça ovalada do Presidente da Grande Nação, envolta em um discreto sorriso de satisfação. Ao saber que as negociações chegavam a bom termo, anunciou seu contentamento com os esforços envidados para a obtenção da paz, mas sentia-se na obrigação de avisar os mandatários e representantes presentes que, por razões que fugiam ao seu controle, a guerra teria de continuar por mais um ano. Sabem como é, interesses de grande proporção, que me escapam ao controle... afirmou após um breve silêncio, antes de retomar o discreto sorriso e desejar boa noite a todos.

Por algum estranho propósito...

... fica evidente o esforço da grande mídia em atrelar nossos destinos imediatos com as consequências da barafunda econômica criada por nossos irmãos do norte. Como se fizesse campanha para aderirmos à desventura dos apostadores globais, e às mazelas do Império... Em meio a uma profusão de explicações sobre os desdobramentos da tal crise, torna-se impositivo sofrermos com ela, como se papai tivesse torrado o salário na corrida de cavalos e tivéssemos que arcar com sua infelicidade. Simples assim. 

O que parece importante aqui é compreendermos os limites desse discurso impiedoso, tenebroso, mal-cheiroso... Nossos colonistas (é aquela mistura de colunista com colonialista) se esfalfam por mostrar nossas perspectivas, do ponto de vista da tragédia da Metrópole. Não há escapatória. Nenhum número equilibrado da nossa economia pode ser visto como um alento, senão vejamos: ontem mesmo, diante dos bons índices de desemprego, houve o adendo sobre a queda na renda real do trabalhador... Ou seja, não pode existir boa notícia, sem o acompanhamento de uma má (pois afinal, estamos em crise!).

Perdeu mais uma oportunidade de refletir de modo isento e inovador, sem olhar para o Norte. Crise, para mim, é a chance de mudar parâmetros, renovar conceitos, eliminar equívocos, e não submissão aos ditames de uma ordem econômica, no caso, de uma ordem falimentar. Falta vontade e iniciativa por parte dessa mídia encalhada em seus padrões vetustos, de um olhar alentador, que expresse os genuínos desígnios de nossa gente! Sem se vender ao efeito manada tão ao seu gosto, no mais das vezes mera reprodução de idéias, que formata a maneira de pensar e agir...

Até um tempo atrás, para essa mídia, era imperioso caricaturar os governos de Chávez, Correa, Morales, enxovalhando o descaminho das crises (normalmente delicadas e complexas) e omitindo suas razões (normalmente históricas). Agora, essa solenidade pétrea, esse silêncio miserável ao neoliberalismo recém-fenecido!... Na verdade, o que desponta aferrado da forma mais evidente não é o nosso destino em relação ao infortúnio estadunidense, mas a miopia da grande mídia em relação à verdade dos fatos.

Ortega y Gasset

"Porque a vida é inteiramente um caos onde a criatura está perdida. O homem suspeita, mas aterra-o encontrar-se cara a cara com essa terrível realidade, e procura ocultá-la com um véu fantasmagórico onde tudo está muito claro. Não lhe interessa que suas idéias não sejam verdadeiras, emprega-as como trincheiras para defender-se de sua vida, como espantalhos para afugentar a realidade.

Homem de mente lúcida é aquele que se liberta dessas idéias fantasmagóricas e olha de frente a vida, e se convence de que tudo nela é problemático, e se sente perdido. Como isso é a pura verdade – a saber, que viver é sentir-se perdido – quem o aceita já começou a encontrar-se, já começou a descobrir sua autêntica realidade, já está no firme. Instintivamente, como o náufrago, buscará algo para se agarrar, e esse olhar trágico, peremptório, absolutamente veraz porque se trata de salvar-se, lhe facultará por ordem no caos de sua vida. Estas são as únicas idéias verdadeiras; as idéias dos náufragos. 

O resto é retórica, postura, íntima farsa. Quem não se sente de verdade perdido perde-se inexoravelmente; é dizer, não se encontra jamais, não topa nunca com a própria realidade".

in A rebelião das massas

Uma solução inconveniente

Ele engoliu o almoço dominical, sem dizer uma sílaba. A mulher não gostou de ver o marido assim preocupado, mas compreendeu perfeitamente suas razões. Os filhos pequenos, olhares inquisidores, estranharam ao vê-lo degustar o último gole de cerveja e retirar-se para o quarto, não para a sesta habitual, mas para envergar o terno reservado para a missa. Andaram pelos cantos, perscrutando-o em sua movimentação suspeita. Ouviram-no pedir para a mãe deixar a cozinha e arrumar-se. E entenderam que a tarde de domingo seria longa e sem graça, quando a vizinha chegou para ficar com eles, numa clara alusão de que os pais se ausentariam por um bom tempo.

E assim, marido e mulher tomaram o coletivo para Santo Amaro e dali, uma lotação para o centro da cidade. Informaram-se como ir até a ponte das Bandeiras e uma vez lá, postaram-se à entrada da ponte, em frente ao clube Tietê, e esperaram. Ele leu ainda uma vez o telegrama recebido, olhou para as redondezas, sim, não havia dúvidas, o lugar era mesmo aquele. O suor abundante no rosto refletia sua ansiedade pela insólita espera, enquanto a mulher procurava tranquilizá-lo, ajeitando-lhe o caimento do terno e o nó da gravata. Passados poucos minutos sob o sol aberto de outono, eis que surgiu discretamente um cidadão portando um chapéu panamá, barba por fazer, com um maço de papéis sob o braço. Mais tarde, a mulher descreveria detalhes importantes desta figura sinistra, como o jaleco que ele vestia, parecendo ser "de um defunto maior", além da "fala mansa e da contenção nos gestos". 

O cidadão vindo do nada se apresentou como Sub-Contador dos Materiais Permanentes da Municipalidade e foi logo entregando os papéis ao homem que, atarantado, ouviu um discurso furtivo sobre suas responsabilidades futuras pertinentes à administração da ponte. Algo como: Saiba, senhor José, que a cidade espera que seja cumprido o seu dever na preservação desta ponte..., ao que acrescentou, com a voz falsamente embargada, tentando criar um caráter solene para a situação, Gostaria de reiterar o constante no artigo seis, parágrafo d, do Programa de Cuidados Sobre Bens Públicos (ah sim, aqui está... dê uma olhada na página quatro do contrato), que, por qualquer descuido em suas funções de preservador da coisa pública, a punição prevista será sua detenção por tempo indeterminado... 

Os carros passavam indiferentes pelo lugar, a tarde fazia-se mais abafada do que qualquer outra, a mulher teve alguma dificuldade em entender o que se passava, o marido olhou a sua ponte enquanto o Sub-Contador aprumou-se, espanando uma sujeira fictícia no ombro de seu interlocutor. Bem, senhor José, preciso de sua assinatura nestes recibos. Use minhas costas como apoio e seja rápido, determinou com a inalterável fala mansa, apenas preocupado com as surpresas laterais.

Terror e miséria no Brasil midiático...

Novamente o pânico... oh, o medo e o temor das coisas, da queda da bolsa, a recessão da economia, a falta de crédito... Os arautos da mídia insistem em que a população se submeta aos ditames da ordem econômica em diluição. 'O comércio se prepara para um natal com menos vendas', ou algo parecido, eis o argumento miserável, como se natal fosse sinônimo de índice econômico! As notícias se repetem, que saco! como se não fosse possível a discussão de assuntos mais importantes, que dialogasse com a nossa inteligência... A mediocridade assalta o cotidiano dos brasileiros, isso já foi dito pelo professor Laurindo Leal Filho, ao mostrar o processo da edição das notícias que chegam aos nossos lares a partir do jornal nacional...

Assuste-se, mantenha-se em alerta permanente, as bolsas desabam, o mercado está deprimido!... Quando não é o Bonner, é o Wack... cuide-se, a crise se aproxima e nos alcançará, claro, vejam o que acontece nos EUA... pânico... ei, ei, o que você pensando... que ideia é essa? férias? cabeça fria?... pois prepare-se, o dólar sobe, os preços disparam (eis outro terni adorado pelas editorias)... Nada será como antes, os preços do petróleo despencam, o desemprego, pense nisso, significa que a crise se instalou em meio ao pânico... pâ-ni-co... qual o melhor investimento para proteger seu mirrado dinheirinho do turbilhão que se instala? Cdb, poupança, captação, dólar, o caralho a quatro... 

Medo, temos de nos desgastar na neurose, na tensão permanente, porque sem estresse não há modernidade... Desconfie do vizinho, do seu cão que mija no lugar errado... esqueça os índios bororos, o próximo pôr do sol, as aventuras de Julio Verne, a última chacina na periferia ou a situação educacional do país... nada sobre o Haiti, ou sobre a paz no Oriente Médio... não, ali não há paz ainda, precavenha-se, é o terror, mais um atentado a bomba morte... desespero... as bolsas oscilaram, o crédito escasseou...

Saudades do circo, aquele espetáculo incessante, de alegria desinteressada, envolvente, sem malícia... as pantomimas com sombras, os malabaristas, os cavalos domados circulando impávidos, com belas amazonas, em meio à palhaçada de picadeiro... o homem-bala, o número de leões amestrados, mamulengos... Falta-nos o espírito do circo, da tolerância, passado e presente juntos, ressoando o mesmo sorriso, a mesma dignidade, o mesmo desprendimento...

O que nos sobra é a banalização do temor ao mundo, e o programa do Jô no final da noite...

Vuelvo al sur

Vuelvo al sur

como se vuelve siempre al amor

Vuelvo a la voz

com mi deseo, com mi temor

Llevo el sur

como un destino del corazón

Soy del sur

como los aires del bandoneón

Sueño el sur

inmensa luna, cielo al revés

Busco el sur

el tiempo abierto y su después

Quiero el sur

su buena gente, su dignidad

Siento el sur

como tu cuerpo en la intimidad

Te quiero sur...

Astor Piazzolla

Francisco Repilado

... de modo que seguiam sentados em torno da mesa de refeição, tomavam um bom vinho chileno e conversavam animadamente, enquanto Guilherme e Anastácia preparavam a corvina ao modo paulista. Ainda estavam nos entretantos sobre as situações vivenciadas em sala de aula, quando Jéssica sorriu antes de mais uma provocação, Quando foi a última vez que você se emocionou de verdade?, perguntou olhando a Fernando.
Por uma história de amor..., sorriu abertamente.

Não... me fale de um motivo banal, corriqueiro, desses que ninguém dá bola!...

Olhou para todos, incluindo Otávio e Marcela. Anastácia quis comentar uma situação passada havia dois dias... Só um pouquinho, espera só um pouquinho – cortou Jéssica – quero saber primeiro dos machos presentes!, interveio, satisfeita com a provocação. Os rapazes entreolharam-se, desacorçoados. Houve um momento de espera, algumas risadinhas indigestas, um comentário breve de Guilherme, tudo indicava que não haveria qualquer comentário.

Bom, posso contar uma situação singela, redargüiu Otávio, volteando no ar o copo de vinho em movimentos suaves, por fim sorvendo um bom gole da bebida. Não o levaram a sério, imaginaram que começaria um melodrama de efeito burlesco, como era bem do seu estilo. Mas fizeram silêncio, uma chance para que Otávio dissesse algo que não fosse tripudiado por Fernando, comentarista mordaz nas reuniões entre amigos. Otávio era visto pela turma como o sujeito das observações fora do lugar e quando elas construíam algum sentido, costumava escorregar no momento inoportuno, propiciando a galhofa atravessada. Tornara-se uma espécie de escada para os piadistas da turma, de modo que desta vez todos, especialmente Fernando, o mais ferino, aguardaram bem comportados a hora certa.

Então... como disse, creio que não faz muito sentido, mas... Aconteceu anteontem, estava ouvindo música cubana, um disco, escolhido ao acaso, queria terminar uma aula no power-point e o primeiro que alcancei foi o Compay... (deteve a narrativa por um instante, como a escolher as palavras certas) Passei a ouvir as músicas... o prazer de sentir a leveza daquela voz grave, áspera, o elogio da vida... até que uma canção... uma canção chamada... vejam só, essa música tocou-me de modo diferente... detive o meu trabalho e tomei o libreto do álbum nas mãos, de súbito quis saber mais, o que estivesse ali relatado, enquanto ouvia a música virava as páginas e deparava com imagens de Compay, sua presença sempre sorridente, junto aos amigos... na contracapa a foto decisiva, Francisco com seus vinte e poucos anos, ao lado da companheira Ana e embaixo, uma dedicatória que expressava amor: Para Ana, Yo te quiero, cariño... ... deslizei pela cena, amparando-me em seus detalhes, como se revivesse uma juventude que me parecia eterna... a voz encorpada cantando... Mi vida es um martírio sin cesar/mirando tu retrato me consuelo/ vuelvo a dormir y vuelvo a despertar... 

Em um instante eu estava lá, o fotógrafo cúmplice, minha imaginação flertando como em um sonho, sob o clima da suave manhã, o aroma eflúvio de seu inseparável charuto... a contagiante satisfação de Francisco com sua querida Ana, eu a pedir-lhes uma pose... Sim, isso, agora, um sorriso!... a pressão no obturador da máquina, a imagem captada, o início da trajetória do mito... Sua pose... pedi que apenas apoiasse a mão delicadamente sobre o ombro de Ana... Os gestos resultando em um sóbrio equilíbrio para a cena... o jardim ao fundo... o silêncio... a expressão de felicidade captada... Diga algo, Francisco, solicitei e prontamente sua poderosa voz rompeu, um rugido impreciso, como se ajustasse o tom até ganhar a impostação correta... Francisco exprimiu-se, sorridente em meio a sua aura de bondade, que atravessou os tempos e, como um bumerangue, tornou a alcançar-me neste futuro de tão pouca memória... reencontro emocionante com o olhar generoso, sempre feliz ao lado de Ana...

A voz de Otávio subitamente se interrompeu, sob o inesperado silêncio dos amigos...